* * *

не злись: мы ошибаемся всё чаще,
когда годами жизнь живём,
когда клеймим себя пропащим,
когда мы верим и не врём.

нам время темп уже не задаёт.
мы шаг на бег меняем постоянно.
и ритм ловим, но как будто бы не тот.
идём, бежим, колеблясь непрестанно.

надеясь, верим: всё пройдёт.
душою просим, чтоб осталось.
и миг назад, мгновение вперёд
всё копим странную усталость.

нам, может, стоит подождать?
а может с места вдруг сорваться?
мы не узнаем. но хотим летать,
в мечтах осуществлённых искупаться.